Reclinado,
miras la
herrumbre del suelo,
quisiera que
tu mirada se elevara
mientras
salen las últimas estrellas en el cielo.
¿Quién
escribió?
que tus
manos serían pañuelo de mis ojos
cuando el
cuerpo me pase factura
y en el
despojo del llanto
hablaríamos
el idioma del silencio?
¿Quién
escribió?
que tus
silencios son tus miradas,
algunas
veces me acarician
y otras
veces desnudan mi alma?
Lo sé
alguien
debió escribir
que hemos
sido extranjeros del fluir ardiente de la sangre
y los ramas crecieron a distancias
sin poder
abrazarse.
Y sé,
mi ángel,
que dos
enormes alas te impiden alzar el vuelo.
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